Pez volador

Life has hit you, hasn't it? It gave you its best punch, and bam! You're down. Get up, you fool. Get on your feet and start walking. It's time to go! It's time to go now! Follow the leader! Foolish kid…   If the voice inside your head is laughing at you, what do you do? I've tried to run and hide, but it seeks me and knows where to find me…   Hello, hello!! Are you there? Marco… Marco…   You see? I never answer to its games, I just run and run and run… Like hell I run! I've tried to fly but it always gets to me while in the open.   Bang! Bang! Bang! Hahaha, you're down again, you see? You cannot run, better stop trying.   And I just lie there, injured and resigned to my fate. I see its eyes lingering on mine and feel its breath on my face. It laughs at me. I look at it with my eyes voided… oblivion. I hope for oblivion.

Maybe if the river had floated somewhere else I would've forgotten you in an instant. Here I am, lying on the ground, Hearing steps, screams and names. Here I am, lying on the surface, Is this moon going anywhere at all? Chase me please, I'll might need you later, My wandering star of dust.   There was a time when I thought you were brilliant, Shining over the edge of the world, Fighting demons with several faces, Crushing fantasies of mindless kids. I thought you were insane, Standing there, Screaming for me, Crying at the wind. I left… I left…   Maybe I'll be there again, sitting under the clouds, I would see your face on the sun, The burning face of a distant memory. I will not cry, Never scream. I will linger at the dawn, With the vicious dog sitting next to me, Barking at the moonlight rising. An maybe I will laugh with him.   Save your soul, poor mariner of spaces, I will hunt you down if you need it. I'll stay with you if you wan...

Una tras otra caen las gotas sobre el mantel, el cielo se tiñe de oro mientras sube el sol entre las nubes, las aves huyen lejos del horizonte. La mujer de negro se acerca a la puerta y rota la perilla lentamente, abre con cuidado. El hombre azul quedó tendido sobre la mesa mirando a la ventana. K habló de pronto: "¿qué esperas para despertarlo?, nada más sarandéalo y que se vaya despabilando en el camino". Rojo se movió cerca del hombre azul, le puso la mano en el hombro y él se despertó sobresaltado. "¿Qué pasa? ¿Qué pasa?", dijo mirando a todos lados el hombre azul, "te quedaste dormido sobre la mesa otra vez, amigo", contestó Rojo, "ya vámonos", dijo K siguiendo a la mujer de negro. Está amaneciendo, ¿crees que nos de tiempo de llegar?... ¿Rojo? ¿Qué?, ah, sí, claro, nos da tiempo perfectamente, llegaremos exacto al funeral. ¿Crees que al niño de oro le importe si no nos quedamos a la misa? Me choca ir a misa, no lo soporto. Cálmate, amigo, t...

Regularmente me pregunto si las conversaciones conmigo misma tienen interlocutor virtual, algún sujeto extraño atrapado en mi cabeza que hable mi mismo lenguaje y entienda mis gestos. Sí, sí, es regular también que alguna persona externa me responda "estás loca", pero ¿no sería más fácil decir "sí, Pau, todo mundo habla consigo mismo como si fuera uno otra persona"?... Bueno, al menos déjenme soñar, qué les cuesta, jejeje. Mi mente es un extraño compuesto de tres partes, una racional, fría e inquebrantable, otra irracional, pasional, sentimental a morir, y una que domina entre las otras dos, que encuentra cierto balance entre el frío y el calor, esa es siempre la más difícil de escuchar... piénselo bien, así somos todos, tenemos un poco de ángel, otro tanto de demonio y aunque somos mayormente humanos, simples mortales, nuestros polos son usualmente los que dominan, eres azul o rojo, luminoso u oscuro, ser gris, simplemente gris, es tormentoso, desastroso e imposibl...

Ya no sé cómo escribirte, las palabras, los métodos, se acaban, rompo en silencio. Callo. Mi boca, mis dedos, yacen silenciosos en el recuerdo de tu imagen. Decir que quisiera que estuvieras aquí ya no es suficiente, nada cambia, sigo esperando que entres por alguna puerta y me tomes en tus brazos para olvidar la repentina soledad que me ahoga. Callar es fácil, hacer que no siento no lo es. Hablo, escribo, grito a todo pulmón que me agota la espera continua... pero nada cambia, porque la vida tiee un ritmo que debemos seguir y hay barreras irrompibles que quisiera derribar con las manos desnudas. Si te escribo es porque ya no sé cómo hablarte, las palabras y los métodos son insuficientes. Me haces falta, un día tras otro cuando no estás aquí, me haces falta, y me esgarro las ideas, las fantasías, los sentidos para olvidar o recordar que aquí esuviste, que me tuviste a tu lado y tocaste mi piel como si fuera tan profunda como el océano. Cierro los ojos, abro la mente y tu mirada me obse...

El aroma del café parece estancarse de pronto en el cuarto iluminado, tu mano entra en contacto con la taza caliente, tomas un sorbo lentamente para no quemarte y vuelves a poner el recipiente sobre la mesita. Estás por levantarte de la cama cuando su mano en tu hombro te detiene. - Buenos días - te susurran esos dulces labios desde el otro lado del colchón. - Buenos días - respondes admirando esos ojos profundos e inocentes. Besas su mano, sorbes el café y te levantas sin soltar la taza a admirar el horizonte desde el ventanal que delimita tu cuarto. Miras al cielo con el café entre las manos, suspiras y sonríes. Has pasado una noche placentera que, para ti, podría resultar eterna. Sientes sus manos rodeando tu estómago y su respiración en tu cuello, no dices nada, sostienes la taza con una mano para con la otra acariciar su rostro y jugar con su pelo. Se quedan en silencio. Son sólo ustedes, el horizonte, la luz y el aroma del café lo que queda guardado en esa escena. Ella hace tu pe...

Escribir es a veces el tedio de las palabras apelmazadas entre sí por la mera obligación de verse puestas en algún lado, escribir sin ganas, escribir sin orgullo, escribir por necesidad inexpresiva. Escribir así es como quitarle el aliento a la vida, es, simplemente, colocar un concepto tras otro intentando decir algo que no sólo no se sabe qué es sino que, además, no se quiere decir. Es escribir inconforme de los signos, de los contextos, de la pantomima del escritor de oficio que corre la tinta (o los pixeles) con una convicción estomacal. Pobre del escritor que se fuerza a sí mismo a vender la pluma, pierde el arte sobre el oficio y no por convicción. Pobres de nosotros que por numeritos vendemos letras y usamos la magia del convencimiento en palabras prestadas e incrédulas... Si algún día me leen mentir, pregunten por la causa, seguramente no es amor al arte, al menos no al escrito.

Rampage, fury, a day goes nearby me and I feel nothing, sweet heat of rage running towards the brain inside the head of the war... does it hurt? Is it burning? Is it me or the clouds of greish green are rising above? The sound of steps into the fog, into the sea, between the sand, the sound a deep breath willing to lose a life in order to win a mile, the sound of a thousand thunders going through the sky, falling in the rupture of men shreding eachother apart. This is hell... the deepest bottom of an ocean of missunderstanding. Is the will of the brain bigger than the life of so many others? Is it bigger than all of us? How do you messure the size of you among us? Red and purple days, red and purple nights, red and purple thoughts, this little puppets follow the colors of a fabric that has lost it's meaning... they follow no reason, just a brain with an unclear purpouse and a greed bigger than all of us.

Es necesario saber qué tan lejos llega uno, digo, siempre nos dicen que hay que mirar dentro de nosotros mismos pero... qué tan profundos somos y, a todo esto, cómo carajo se mide nuestra profundidad, ¿o es que más bien nos compete un volumen, un área, una forma geométrica específica con cierta manera de medirse? Sí, claro, yo soy tan alta como un cuerpo humano, tan ancha como unas caderas femeninas, tan profunda como un intestino grueso y un conteo normal de neuronas eléctricamente bien conectadas (espero). Así mido yo, cómo la ven...