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Surrealismo personal

Tenía la mente vacía, ausente, envuelta en ese blanco permanente que anuncia la negación del pensamiento. Tenía los ojos de niebla, inundados de sal perpétua pegada a las pupilas, imperceptible al resto de la gente. Tenía los cabellos tiezos en el aire frío de la tarde, caídos entre la monotonía de un mundo que le quedaba chico. No tenía nombre, perdía el rostro entre las ropas y se reinventaba dejando caer sus piezas antíguas en el pozo de los recuerdos olvidados.

Ella es... ella es... es la última pieza de un rompecabezas interminable que se recompone a sí mismo según las circunstancias de este mundo - y las de aquél otro -, que no dejan de ser volubles al ánimo de Fortuna.
Ella es la máscara que viene y va, es el interior y el exterior de un personaje ficticio que navega en mareas reales, camina entre personas de carne y hueso.
Ella es... es ella.

Perdona, creo que aún no termino de conocer tus nombres y ver todas tus miradas, creo que aún no terminamos de entendernos del todo tú y yo, y todas ellas.
Perdona, creo que aún tenemos mucho que decirnos bajo el velo de la noche de los ojos y la interminable introspectiva del espejo dentro del espejo dentro del espejo...
Perdona, a veces no sé cómo invocarte...
¿Cuál es tu nombre?
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